每一道早晨，都像刀一样细。
它不带一丝声响，也不带一丝光线，仅在尚未任何防备之时，从日常里划开一条缝。
我从那缝里望见他──刚睡醒的自己步入浴室，带着昨夜未褪的疲态，脸上挂着难以辨识的沉默。这并不是照镜子，也不是以往的记忆，而是观看自己正要被岁月削去的感觉。
他拿起架上的刮胡刀准备将刀片装进刮胡刀时，神情专注，像是在进行一场不被允许出错的仪式。
三件式的结构──上盖、底座、刀柄──简洁，却近乎残酷。他将刀柄转离上盖与底座，刀片夹在两者之间，再将刀柄旋回。动作俐落、无声，彷佛在完成什麽多年以来一再复写的程式。
他今天仍选择了冷水，不是为了节约，而是知道:刚好的热水虽柔和温暖，但稍有松懈，刀锋便有机可趁。过去那些浅红的伤痕还在记忆里发痒。
他最近脸上种了些许「痘」子，两颊和额头几点微红未退的痘疤，像是未被处理乾净的颜料残迹。他眼睛下方挂着淡墨的黑眼圈，那并不是病，而是习惯X的疲惫。这张脸看上去不像要出门，而像刚从一场毫无解释的夜里回来。
他用冷水拍脸，再抹上檀香味的刮胡膏。在搓r0u出泡沫时，气味开始绽，些许的Sh润，像旧衣柜里的木头气，带着一丝cHa0Sh与未说出的秘密。
然後他开始刮。
刀与皮肤接触的声音几乎听不见。泡沫与胡根被细细刮落，混着水滑入水槽。这过程乾净、准确，几乎冷酷。他绕开痘的位置，动作自然，彷佛早已为脸上的不完美建立了避让的路线。
他没有刮伤自己，这让我感到失望。
我并非渴望受伤，而是渴望那种痛能证明他神经并未麻痹。但他刮得太顺利了，就像这天的开始，没有声响、没有抵抗，只有一层一层的削除。
他用水洗去脸上剩余的泡沫，用一旁的毛巾擦乾了脸後，看向镜中，那是一张刚脱壳的脸，毫无余地。
我却停留於那片刀片上。那银亮的薄钢，如同一位静默却从不退让的杀手，始终等他失手、失神、失控。
他拆下刀片、清洗、用毛巾轻按的擦乾，再放回印着八字胡男人肖像的铝盒里。那张肖像笑得太规矩，像某种阶级的代言人，不怀恶意，也不容质疑。
而我，在那片刀片与水珠间，听见了另一种无声回响。每一清晨的刀锋，都是对当日进行一场小型的审判。
他总是毫发无伤地离开现场，而我，则停留在那尚未宣判的沉默之中，无所适从。
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