你本在佛罗l斯旁的街道采风。yAn光洒落在砖红sE的墙面，窗棂间垂下乾燥的薰衣草，巷子里弥漫着咖啡与油彩的味道。你是一名画家，和许多画家一样，你带着艺术家的脆弱与疯狂。你常常在h昏的街角驻足，盯着水面反S的天光发呆，一站便是几个小时。你笔下的世界不完全属于现实，你早已习惯将颜sE视为真理，线条视为命运。
这日，你下楼梯时一脚踩空——
下一秒，你便重重地跌进另一个世界。
甲板上的yAn光炙热而白亮，空气中飘浮着咸味与火药味。你睁眼的瞬间，陌生的男人们已经围了上来，手中握着刀与枪，眼中有不加掩饰的警戒与敌意。风鼓动着海旗，某种海洋的气息扑面而来。你迟疑地后退半步，鞋跟踏在木板上发出清脆的声响。
“……你是谁？”
你没回答，只是抬起头看见了那一团光，
不是光，是火，又不是火，是羽毛，是天空，是破碎的蓝。
不Si鸟型态的马尔科站在yAn光之下，天光折S于他翅膀上的羽片，呈现出近乎非现实的层次──山吹sE的边羽与普鲁士蓝的中心渐层交错，群青sE的Y影在每次展翅时闪过，若即若离。更近些的地方甚至映出了一点淡淡的钴蓝与冰蓝，像是北极深冬的海面，冷彻却教人着迷。那不是一种颜sE，是一整个梦境的断面，拼凑出你从未见过的纯粹。
好想夺过来，你想。不是夺走那个人，而是夺走那颜sE，捕捉那种sE彩、光线与质地的组合，将之固定在画布上。
你双手紧抱画板，低下眼，佯装害怕，其实是为了遮住眼里过于露骨的痴迷。
有人在低声议论你，声音中带着不加掩饰的杀意。你知道你正被审视着，如同奇异动物突兀闯入领地。你感受到数道视线，其中最强烈的来自不Si鸟本人。
你慢慢抬起头，视线穿过羽翼之缝，与那双黑sE的眼睛相对。
他在观察你。
内容未完，下一页继续阅读他b你想像得更冷静、更聪明。那不是你能随意摆弄的模特儿，不是可以任你构图的颜sE标本。他像是某种被火与时间淬炼过的金属，隐含着危险而庄严的重量。
“你从哪来的？”
他问。
你终于说话了，用轻得几乎听不见的声音。
“……佛罗l斯。”
他的眉轻轻动了一下，那是一个他没听过的名字。
你看见他一瞬间的困惑，心中竟有种莫名的得意。这是你唯一拥有的优势，你来自他不认识的世界，而他，则是你眼中可以描摹的存在。
你不打算逃。你只想画他。
他们留下了你。
大概是因为你那张欺骗X的漂亮脸蛋吧。即便身上穿着不合时宜的欧式画家服、语言混乱、反应迟缓，他们还是决定不把你直接丢下船。
又或许，是因为他们很快便发现，你弱得可怜，既不具威胁，也无从利用，没能引发任何SaO乱，没带来宝藏或情报。你就像一只迷失的动物，误入猛兽群聚的地盘，却因自身的无害而勉强得以栖身。
你被安排与船上的护士们共住一室。她们不见得信任你，但并未明言排斥，只是将你看作某种轻微的负担。她们之中也有强者，但她们更习惯照料伤员，而不是安抚迷路的画家。你一开始不敢说太多话，只默默记住她们的名字与习惯，学着不去触碰任何边界。
你还记得基础的医疗知识。在佛罗l斯，为了画出合理的肢T姿态与肤sE变化，你曾去旁听过几堂大T解剖课，也临摹过医学手册上的器官结构图。这些知识，如今成了你安身的微小本钱。当护士们忙不过来时，你会帮忙递水、换药、擦拭工具。
内容未完，下一页继续阅读但你真正关心的并不在此。
你总是偷瞄着他，那个名为马尔科的男人。
你期待他变身，期待那双翅膀再次展开，期待那无法言喻的蓝sE从骨骼里生长出来。你不知道自己为何这样执着，也不试图去思考。你只是一次又一次地，在帮忙包扎伤口的间隙、在清晨还未有人起床时、在他路过你身边却从未驻足的瞬间，悄悄地将他的影像摹刻在脑中，像疯子一样将那光泽一层层叠加在记忆里。
但他一直没有变身。
你快要忍不住了。
他们停靠在一座无名小岛补给。
岸边有市场与酒馆，还有让人短暂遗忘风浪与战斗的温泉，大部分成员都下船去了，连平时谨慎的医疗人员也难得放松，带你同行补货。你安静地跟在她们身后，穿过街角小巷，像只习惯X退缩的影子。
你的目标并不在酒或糖。你穿过热闹的摊贩，在一间寂静的旧货铺里找到了你真正需要的东西——颜料。品质并不算好，但你已太久没闻过这种矿石与植物混合出的沉香。你挑了数管蓝：群青、藏青、鲸鱼蓝、天青石、还有一管泛着银灰的旧普鲁士蓝。它们在你掌心滚动的那一刻，你有种奇异的预感，你的画会在今天完成某种「突破」。
傍晚，你回到了船上。
天sE尚未全黑。大部分人还未归来，甲板空荡，仅有风声与远方的涛声。你像个小偷般走到船尾的角落，那处靠近护栏，yAn光能斜斜地落下，在木板上画出温柔的橘金。你摊开画具，蘸水、调sE、试笔……动作轻柔却飞快，就像某种被禁锢太久终于释放的瘾头。
你没有画别的。
从第一笔开始，画面就是他。
不Si鸟型态的马尔科。你几乎闭着眼都能想起他的翅膀展开的方式，羽根边缘如何闪着细碎的光，如何在日光中燃烧却不留下灰烬。你描摹他的轮廓、翅膀的动势与羽毛间细致的层次，然后是一整个h昏里各种版本的他，他盘旋、他俯瞰、他飞翔、他坠落。
内容未完，下一页继续阅读你太投入了。
你没有注意到脚步声。
直到有人在你背后开口。
“这是什么？”
你的手一顿，笔尖不小心划过画布，留下浅sE的错线，你像被骤然扯出梦境的人，一时无法做出反应。
马尔科站在你身后不远处。
你慢慢抬起头。他的身形挡住了余晖，属于他的Y影覆盖在你身上，他并未靠得太近，但他的视线已落入你敞开的画夹之中。
那里满满都是他的画，无一例外，皆是不Si鸟型态的他。
“为什么……一直画我？”他开口。
你低下头，手指蜷紧，像是画布也烫着余烬。
“这只是画家的小毛病而已。”
这句话你说得很轻，但他仍听见了。
他没有立刻回应。那一刻安静得可怕，连风都绕过了你们。
内容未完，下一页继续阅读你以为他会生气，会命人把你赶下船，会把那些画撕个粉碎。
但他只是站在原地，微微偏过头，视线再度落向画板，那些羽翼、那些蓝，那些被无数次捕捉下来、几乎痴迷地临摹出的姿态。
马尔科感到一阵……难以言喻的不自在。那不是厌恶，也谈不上真正的愤怒，只是一种，说不清的刺痒感。
他并不习惯被注视，尤其不是这种程度的，战场上的敬畏与敌意他见得多了，却从未有谁，用这样的方式，静静地、一页一页地，记录他的形T与光。
而这些画，画得太细了，细得几乎让人觉得你不是在看，而是在某种秘密的祭祀里膜拜。
他沉默地看了片刻，喉头动了动，终于说道：
“别让别人看到这些。”
声音不高，语调仍然是那种懒洋洋的、带着年岁感的低音，听不出情绪，也听不出责备。
然后他转身离去。
脚步声稳定如常，唯有他腰间挂的腰带轻轻晃了一下，在风里发出细微的声响。马尔科自己也没注意到，走下甲板时，他抬手碰了碰额角，无意识地避开了视线。